Tento vasculhar na memória os fatos que marcaram
essa geração: Navios Negreiros.
Desfaço, cavando buracos e espalhando o rastro que
me trouxe até aqui.
Neste momento chorar não convém e dentro do tiro
cabem várias risadas.
Um rebuliço aqui e este lugar já era!
A gente talvez vire a cara para a próxima vítima
e confunda a liberdade com prisão.
Gosto de sentir a vida, mas por vezes ela é
doente demais e a ferida colonial demora sarar.
Não bastando tantas, o coração exposto
sem entrar no corpo, sem conseguir de novo diante
do sufoco, sobrevier as Maafas do cotidiano.
Me invadem as causas raivosas dos que pelejam
comer o pão e só tem cachaça pra embriagar-se
dormir. Percebo que nas favelas somos pessoas
famintas de justiça, que gritam em uníssono para ninguém escutar.
Ecoa nos meus ouvidos uma música lenta
que leva para dentro das casas enlodada da chuva,
um breve murmurinho de que tudo vai passar num piscar de olhos, olhos de
crianças.
E não passa… Nunca passa.
Percebo ao fechar os olhos,
os risos em volta que incidem um largo choro.
Um tiroteio rasga as risadas: Navios negreiros.
-Cadê o meu menino?
-O meu neguim?
-Cadê sua chinela e suas moedas?
-Onde foi parar o seu olho?
-Quem levou o seu riso?
Em cortejo ao cemitério.
Nós somos vítimas da polícia
do beradeiro que cala a nação.
Do badalo do sino da igreja em
que os esfomeados agonizam sem
perdão.
Somos o choro que não cessa das mães calejadas de
sofrer!
Cavando a cova dessa obsoleta democracia de tanto
cavalgar em seu cavalo manco, cai!
Os dias passam como um vendaval, cegando os olhos,
fazendo esmorecer os homens brancos que de tal força nem carecem mais de
acentos para suas bundas moles, no entanto é incompatível seu status em pé
-não fazem nada a não ser olhar seus gados cheios
de carrapatos morrendo em seu pasto seco.
De longe se vê o brilho da crina de seus galos de
briga, no meio da multidão. Com seus esporões afiados ferem todos os pintos de
uma galinha sem proteção.
Jogando-a no chão com suas últimas penas.
Sofro dores internas como se em mim uma chaga
aberta estivesse pulsando.
Vejo com olhos de sangue todo meu povo, a minha
gente da minha carne também sofrendo e como se não bastasse o peso das
mochilas, dos livros, da história do cotidiano, acrescenta-nos a pobreza e a
falta de compreensão que aliena e distorce toda versão imposta em forma de
bosta, igualmente sendo a maravilha universal de nossas vidas e assim
decretando disfarçadamente o sofrimento em forma de televisão colorida e
imagens futuristas de um passado de ganância e corrupção.
É de contar nos dedos o que ainda temos.
Não quero com isso gerar conflito -esses existenciais que nos compõe.- Sugiro acreditarmos que tudo vá passar quando em nossas camas confortáveis as nossas cabeças pesadas deitar. E para aquelas também pesadas sem cama sequer, juro que quando chegar a hora essa terra que nos come, saberá bem nos manejar e cuidar dos nossos restos mortais como nenhum homem branco cujo talento maior dentre muitos é privilegiado e santo no meio de tantas e tantos de nós. Juro também que se não houver inferno um paraíso será reservado para quem não tem aqui um momento diante de Deus, que somos nós esses dejetos dentro de um saco jogado no espaço a mercê sei lá de quê, não queremos ter conversa com diabo nenhum que queira roubar quem já tem um fim determinado ruim nas mãos de quem tem sim, poder para matar.
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